Elle me parle ma langue, avec toutes les nuances de plaisir, la contrainte objective, la sérénité, l'envoûtement.

Elle sait me faire parler.

J'ai retrouvé dans ma mémoire précambrienne, des mots qui n'existaient plus sur mes lèvres.

Elle les a fait remonter, en me berçant de tendresse.

Ses mots cherchent les miens, jusque dans nos baisers.

Ce sont deux langues maternelles qui se touchent, des effleurements de sens.

Et quand elle m'en prive, mon silence bien aimé devient une peur du vide.

Je vois l'obscurité.

Elle m'a fait passer d'une addiction à l'autre, mais de la mort à la vie.